Песни про (без пошлятины) с альбома В Коктебеле вечер (2007)

Вокруг одни ужасные, Серёжа не такой.
Он создан для прекрасного, зовётся он звездой.
Кому же, блядь, достанется такая красота?
Кто выдержит, скажите мне, такого мудака?

Вчера я был крутой. В прямом и переносном смысле.
На «Первом» «Песня года» шла и мне несла лавэ.
Теперь рубить бабло и торговать еблом
Приходится на сраном «Муз-ТВ».

Ты затянулась в первый раз, потом всю ночь ржала как лошадь.
Заснуть не мог я целый час — ты громко хлопала в ладоши.
Какой придурок так тебя травою накачал,
Что не заткнуть тебя всю ночь? Я не предполагал.

Мы так ждали «Евровиденья»,
Чтоб услышать новые талланты.
Вот спасибо телевиденью.
Нам покажет новых музыкантов.

Измазана в дерьме, шла, вытирая слёзы.
Бурча себе под нос проклятья и угрозы.
Лицо в крови, заела вошь.
А толпа людей зло кричит тебе: «Бомж!»

Запрещает мне петь Айзеншписа вдова.
Говорит, у неё на меня все права.
Словно я не звезда, а крестьянин крепостной,
И любая пизда помыкать может мной.

Целый год мы тебя вспоминали.
Пригласишь ли опять, мы не знали.
Надо же, не забыл. Нам приятно
И тебе хорошо.

Забурлила бодяга в бокале,
Ты придумала тут же отмазку.
Как же круто меня объебала,
Ну а я как дурак верил в сказку.

Сегодня все мы пассажиры и отправляемся в полёт.
Ещё наш рейс не объявили, а мой сосед уже блюёт.
В лицо дыхнув мне перегаром, облокотился на плечо,
Давай обнимемся у трапа и остограмимся ещё.